In questi giorni, cancellando tutti gli impegni presi, ho dedicato un po’ di tempo solo a me.

Direte che è positivo, in verità non è la prima volta che accade; sto letteralmente oziando, anche riguardo al mio hobby preferito. Scrivo molto meno, quasi nulla, pur sentendomi viva intellettualmente. Quasi avvertissi il bisogno d’una vita più fisica ed elementare, semplice ed essenziale. Mi mancano le stagioni, anche se ciò mi permette di godere d’un regalo che non pensavo nemmeno di possedere: il Parco Nord. Ladri di stagioni, ladri di memoria. Ladri di noi stessi, ecco cosa siamo diventati.

E cerco di scacciare un pessimismo opprimente di fronte a tanta libertà obbligatoria, volgare, violenta, torbida e sfacciata. Di figli senza padre e senza storia, mere vacuità di cui non resterà un ricordo perché non c’è, per loro, né passato né futuro. Non lo desiderano e non sanno nemmeno cosa sia. L’estate scorsa, un’estate che si avviava a diventare innaturalmente perenne, confidavo la mia paura di dipendere da qualcosa o qualcuno, ma cosa c’è di più umano, di più naturalmente circoscritto e tenero, di più umile e primigenio del volersi affidare e confidare, nel sentire il bisogno del Tu, dell’Altro?